A la Pantoja le pasa lo que le pasa por dedicarse al arte reaccionario de la copla. Si fuera una cantante alternativa, desharrapada y protestona, los jueces hubieran sido más respetuosos con ella y no le habrían hecho pasar la vergüenza de visitar los calabozos, como si de un concejal de urbanismo se tratara (del PP, me refiero, que a los otros no se les molesta por orden de la superioridad).

Érase una vez una niña bien de un barrio señorial del centro de Madrid. Nuestra desdichada protagonista se crió entre los graves retratos de Franco que su progenitor, mediocre poeta casado en segundas con una vieja gloria de la danza del vientre, había colocado en la residencia familiar. Para mayor congoja de la frágil ninfa, al gallego se le unió el babilónico Sadam Husein, muy admirado por los hermanos de nuestra triste heroína. Con el tiempo, a la simpática chavala se le fue agriando el carácter, mientras iba desarrollando un escatológico interés por la anatomía masculina...